NEVER. EVER NUNCA...
«Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de
agonía.
»Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
»Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
»Un poema es una cosa que será.
»Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
»Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
»Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
»Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»
Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la
atmósfera del último suspiro.
Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las
nubes de la muerte.
Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:
»Mira mis manos: son transparentes como las bombillas eléctricas. ¿Ves
los filamentos de donde corre la sangre de mi luz intacta?
»Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.
»Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la única que no lo
sea a medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad
demasiado restauradas.
»Hablo una lengua que llena los corazones según la ley de las nubes
comunicantes.
»Digo siempre adiós, y me quedo.
Frag de Altazor de Vicente Hidobro. (Chile)
El último invierno
Tenías las pesadillas de un soldado
Yo la mente vacía de un samurai
pero mis tacos iban dos segundos detras
de tu s pies desnudos
Ambos desvelaban la noche de ojos cerrados
aquel invierno
APROXIMACIÓN AL LENGUAJE
No es para jactarse...
Indagar con la lengua puede ser
un ejercicio convincente
aunque temerario
inquietante osadía
que no promete portentos
ni calcinaciones
no es para jactarse pero reconforta
cuando se nos acurruca la congoja
uvas frías en el umbral del aliento.
De 'Intemperie'
LIMBO 1.2
LIMBO 1.2
Los humanos que habitamos el ‘Paraíso’
Sabemos que hace siglos
Lo tenemos perdido…
Pero seguimos recostados en los limbos que nos atraviesan,
Regurgitamos el amnios primordial,
Nos recobramos
Sintiéndonos hijos e hijas del lenguaje,
Lo anestesiamos con ají en grano, canela y anís
Un té de tilo con miel.
Y cuando empiezan a brotar los primeros vocablos surrealistas
Volvemos a los brazos del sofá, nos acercan agua hervida,
Trapos limpios y una máquina fotográfica.
Entonces, aliviados, parimos y parimos lenguaje…
Pero sabemos que la caldera donde hervimos
No es del diablo, porque los diablos solo cuecen a otros diablos
Y nosotros estamos a medio hacer.
ALICIA BENÍTEZ INÉS.
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