DE ONCE VARAS

2011-04-15T17:40:00.000-07:00

NEVER. EVER NUNCA...

2011-04-11T19:40:00.000-07:00

«Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas
partes, iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer o de
agonía.
»Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
»Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
»Un poema es una cosa que será.
»Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
»Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
»Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
»Si yo no hiciera al menos una locura por año, me volvería loco.»
Tomo mi paracaídas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la
atmósfera del último suspiro.
Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueños, ruedo entre las
nubes de la muerte.
Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:
»Mira mis manos: son transparentes como las bombillas eléctricas. ¿Ves
los filamentos de donde corre la sangre de mi luz intacta?
»Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.
»Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la única que no lo
sea a medias, y soy la capitana de las otras once mil que estaban en verdad
demasiado restauradas.
»Hablo una lengua que llena los corazones según la ley de las nubes
comunicantes.
»Digo siempre adiós, y me quedo.

Frag de Altazor de Vicente Hidobro. (Chile)

El último invierno

2011-04-03T13:02:00.000-07:00

Tenías las pesadillas de un soldado

Yo la mente vacía de un samurai

pero mis tacos iban dos segundos detras

de tu s pies desnudos

Ambos desvelaban la noche de ojos cerrados

aquel invierno

en Bagdad.

APROXIMACIÓN AL LENGUAJE

2011-01-15T15:55:00.000-08:00

No es para jactarse...

Indagar con la lengua puede ser

un ejercicio convincente

aunque temerario

inquietante osadía

que no promete portentos

ni calcinaciones

no es para jactarse pero reconforta

cuando se nos acurruca la congoja

uvas frías en el umbral del aliento.

Alicia Benítez Inés.

De 'Intemperie'

LIMBO 1.2

2011-01-06T13:00:00.000-08:00

LIMBO 1.2

Los humanos que habitamos el ‘Paraíso’

Sabemos que hace siglos

Lo tenemos perdido…

Pero seguimos recostados en los limbos que nos atraviesan,

Regurgitamos el amnios primordial,

Nos recobramos

Sintiéndonos hijos e hijas del lenguaje,

Lo anestesiamos con ají en grano, canela y anís

Un té de tilo con miel.

Y cuando empiezan a brotar los primeros vocablos surrealistas

Volvemos a los brazos del sofá, nos acercan agua hervida,

Trapos limpios y una máquina fotográfica.

Entonces, aliviados, parimos y parimos lenguaje…

Pero sabemos que la caldera donde hervimos

No es del diablo, porque los diablos solo cuecen a otros diablos

Y nosotros estamos a medio hacer.

ALICIA BENÍTEZ INÉS.

Verdad Amarga [El lado oscuro del corazon]

2011-01-01T11:53:00.000-08:00

2010-12-25T18:04:00.000-08:00

"El abuelo "

Esta mujer angélica de ojos septentrionales,
que vive atenta al ritmo de su sangre europea,
ignora que en lo hondo de ese ritmo golpea
un negro el parche duro de roncos atabales.

Bajo la línea escueta de su nariz aguda,
la boca, en fino trazo, traza una raya breve,
y no hay cuervo que manche la solitaria nieve
de su carne, que fulge temblorosa y desnuda.

¡Ah, mi señora! Mírate las venas misteriosas;
boga en el agua viva que allá dentro te fluye,
y ve pasando lirios, nelumbios, lotos, rosas;

que ya verás, inquieta, junto a la fresca orilla
la dulce sombra oscura del abuelo que huye,
el que rizó para siempre tu cabeza amarilla.

"Balada de los dos abuelos"

Sombras que sólo yo veo,
me escoltan mis mis dos abuelos.

Lanza con punta de hueso,
tambor de cuero y madera:
mi abuelo negro.
Gorguera en el cuello ancho,
gris armadura guerrera:
mi abuelo blanco.

Pie desnudo, torso pétreo
los de mi negro;
pupilas de vidrio antártico
las de mi blanco!

NICOLÁS GUILLÉN

La Exigencia - Autoasistencia - Dr. Norberto Levy

2010-12-15T14:07:00.000-08:00

El Miedo - Autoasistencia - Dr. Norberto Levy

2010-12-15T13:41:00.000-08:00

Eduardo Galeano - El Nacimiento

2010-12-10T16:13:00.000-08:00

La boca del mundo

2010-12-08T14:18:00.000-08:00

Los viajes reales
Sólo los amores podían reclinarme sobre su propio
arpegio real de inocencia y de incendio.

Los fuegos de las graciosas tristísimas cuyo rostro se
enciende y se apaga a la entrada de los túneles con
puertas de manzanos.

La boca del mundo

Las cosas tienen un mulato carnero que las araña y las
transforma.

Tienen un santo salido de un pantano que nos ahorca en
los amaneceres de la sed.

De la obra del poeta argentino FRANCISCO MADARIAGA.-
A él, mi admiración, a su hijo Lucio, mi agradecimiento.-

La conciencia tiene un ritmo

2010-12-01T17:46:00.000-08:00

La preocupación no genera los mejores resultados, los impide.

La conciencia tiene un ritmo, y una atmosfera. Son más relevantes que el contenido. Nos juntamos x atmosfera compartida.

Es impresionante explicarle el universo a un hijo. Actos básicos del conocimiento humano, la posta de la visión del mundo.

Ale Rozitchner (Filósofo argentino)

ALADA CONVERSA

2010-11-30T08:24:00.000-08:00

http://aladaconversa.blogspot.com
De puntillas de pié, regresé a ALADA CONVERSA, donde nunca dejé de estar. (Por fin logré resolver ciertos asuntos de cuentas de acceso.)
Los caminos están para retomarse y avanzar, como los senderos y atajos, no para volver sobre los pasos...Una frase mía intrascendente como casi todo, menos el amor.-

Alicia Benítez Inés.-

2010-11-28T17:28:00.000-08:00

El narrador brasileño Joao Guimaraes Rosa afirmó:

El escritor debe ser un alquimista. Por supuesto, puede explotar en el aire. La alquimia del escritor necesita de la sangre del corazón. Para ser brujo de la palabra y estudiar la alquimia de la sangre del corazón, hay que provenir del Sertón. Llevo el Sertón dentro de mí y el mundo en el que vivo es también el Sertón. Goethe nació en el Sertón, así como Dostoyvski, Balzac; él era un moralista, vivía con el idioma y pensaba en la infinitud. Era un sertanejo. Todo escritor debe resignarse a que lo entiendan mal, equivocada o malévolamente. Quienes interpreten de que me declare partidario de la forma de pensar y sentir del Sertón como un nacionalismo mezquino, serían unos idiotas y probarían que no entendieron mis libros. Como escritor no puedo seguir la receta de Hollywood, según la cual hay que situarse siempre en el límite más bajo del entendimiento.

Extraído del dossiers de Francisco Madariaga, POETA CORRENTINO.

Lunaria sentimental

2010-11-14T14:31:00.000-08:00

La luna desviste las rosas; de historias plebeyas las despoja:

En su vientre arden dos carro de tiro

Cargados de estopa.

Desnuda y ósea,

Se lanza hacia la noche sin fondo

Que abre sus fauces calientes

Para que la blanca hija se eche, coronada de arrorróes

Sables y diente rojos…

Eternos vientos de leyenda le humedecen la frente.

Es la hora del nada más, del ven acá, de las rotas cadenas y los puentes levadizos.

Se cierra una puerta.

Ahora el rotomundo descansará de esta maratón sin premios ni apremios

que dice ser la vida...

Guardiana del fuego

2010-11-13T18:29:00.000-08:00

http://ulularia.blogspot.com/

Julio Cortázar: Textos en Su Voz - Me Caigo y Me Levanto

2010-11-11T16:18:00.000-08:00

TEDxRosario - Alejandro Rozitchner - Premisas para la felicidad

2010-11-11T15:14:00.000-08:00

UN NUEVO ESPACIO PARA ENTRAR Y DETENERSE

2010-11-09T08:33:00.000-08:00

www.rinconmujer.com

Gasalla Soledad Dolores Solari

2010-11-08T11:31:00.000-08:00

espejos

2010-11-04T18:30:00.000-07:00

http://elespejogotico.blogspot.com/

Memorial de Madre Equis

2010-11-04T16:24:00.000-07:00

ME ACUERDO, UNA MADRE NOS DECIA:

- CUÁNTO MAS ALTO CAIGAS, VOLARÁS MAS AMPLIO, PLANEARÁS MAS LEVE,

MAS HORIZONTE LEJOS-

Y CONTUABA DICIENDO:

- NO BUSQUEN LUCES EN UN DESIERTO, NI FAROS, NI CARTAS NÁUTICAS, NI PUERTOS.

EL CANTO DE SIRENAS ES PARA QUIÉN NO QUIERE OIR EL SILENCIO...

Y SI ELIGEN VOLVER, NO INCENDIEN NAVES

NO SE AMARREN A ESTRIBO, SIMPLEMENTE

BÓRRENSE DE LA MEMORIA TODOS LOS CAMINOS DE IDA

PARA QUE EL REGRESO

SEA ÉSO Y NO OTRA HUIDA.

SI ELIGEN PERDERSE, NO NECESITEN LABERINTOS NI MAR EGEO;

Y SI TIENEN QUE ODIAR, OLVIDEN

SI TIENEN QUE OLVIDAR, FESTEJEN.

HAGAN EL AMOR COMO LOS GRANDES FELINOS,

Y COMO AVES DEL PARAÍSO, VUELEN....

ALICIA BENÍTEZ INÉS.

NO TENEMOS MIEDO

2010-10-29T21:32:00.000-07:00

Golpe Honduras "Nos tienen Miedo porque no tenemos miedo" Liliana Felip...

2010-10-29T21:30:00.000-07:00

Estatuas de la noche

2010-10-29T18:29:00.000-07:00

Bastardean el amor

2010-10-23T17:43:00.000-07:00

Bastardean el amor
lo zurcen con hilos de harpillera
desgarrando su seda finísima.

Lo engañan sacándolo de paseo por las cornisas
como si el amor fuera una liebre ártica
lo rodean de siberias y triquinas.

Y cuando ya es un punto en la inmensidad
le vuelven la espalda como si el amor no fuera de la familia...

Lo prostituyen con contratos de propiedad
le tiran al blanco en mitad de la sonrisa
en medio del latido luminoso
con que el amor los salva
de los ataques cardíacos.

Y cuándo vuelven a buscarlo
porque ya el hígado les estalla y escupen bilis
y la carótida es un cable que agoniza
pretenden que el amor se vuelva amnésico
que no les huya por derecha y con aviso
que no los mire con sus ojos de ibis escarlata

mas allá de tanto amasijo mercenario se preguntan
si conviene o no conviene acompañarlo
y entre dudas y sospechas
lo abandonan, rengo, en una carretera llovida

Y se van a los juegos de pelota,
al intercambio de divisas
a los balances y trámites bancarios

Luego pretenden encontrar al amor esperando
vestido de nodriza
y no en el parque de diversiones, pintado de carmín y agua de rosas,
fragante de rituales amatorios
dedicados a otra especie humana

no bastarda
no de hipócritas mirando a otra parte....

Y el amor...¡Viva él!
sigue bañandonos de tules y magnolias
bajo el sol del mediodía
con las patas aleteando al jubileo.

Qué mas da si el amor limpia tuberías
linfocitos
hornacinas
y cloacas de rencores,
añejidades que no brillan
inmadureces que se caen de podridas

Y sin embargo, hay bastardos que ensucian el amor con artillerías
con engaños de sátiros perversos, como si el amor fuera
esa pieza de sanitario
que anoche pegaron con masilla,
o el pitucón que oculta el mapa de Hungría
que se dibujó al apagarse de rabia
el pucho en la rodilla.

Devalúan al amor en dos patadas
lo visten con zapatones de payaso
para que haga de bobo en la kermese
que es su vida en desperdicio;
y exigen que los salve
cuando sienten que la estantería en falsa escuadra
se les viene abajo sin remedio...

Prostitutos del amor, jugaron tanto al devaneo
que ya no hay agenda para borrar la malahierba
de sábado y llovizna
malagradecidos
se gastaron el amor en carambolas
y yiraron a destajo

Aunque en cierto instante sospecharon
que había algo luminoso
devatiéndose entre las costillas.

ALICIA BENÍTEZ INÉS.

Juana Molina- Gladys, el tegumento cutáneo y febo

2010-10-16T18:25:00.000-07:00

educando a mi alma

2010-09-30T16:43:00.000-07:00

Aprendizaje de hoy

2010-09-30T11:24:00.000-07:00

Bajé a la playa con mi labrador negro. El sol encendía aromitos y yo con Shidarta en las manos por azar, ya que es un libro que leí en mi adolescencia y se apareció a mis ojos, desde el fondo del tercer estante de mi bibiloteca. Debo reconocer que actúo por azar y éso me divierte.
En la primera página, donde los libros acostumbran ponerse blancos escribí que 'el arte del ensimismamiento' (expresión que acababa de leer de casualidad en el mencionado libro de Hesse) tiene un punto en común, como todo en el Universo, con el arte de volar con alas propias (ésto lo agregué yo, inspirado anoche del audiolibro Juan Salvador Gaviota).
Tomé un mate horrible y me dije: el punto en común es 'la atención'. Luego de largarme mentalmente con la oratoria de que la atención actual es fragmentada, superficial y casi inútil para el aprendizaje de cualquier saber, miré a Astor, mi labrador negro, nadando en aguas abiertas, y lo comprendí todo:
Yo aqui en la costa de tanta agua, pensando en lo que fuera y él, sabio y majestuoso en sí mismo, no sentia mas impulso que ser él mismo, nadar nadando, correr corriendo, dormir durmiendo, mirá qué fácil es.
Ensimismado en su propio ser de Astor, sin importarle ser un delfín nadador una veloz Ferrari o una marmota dormilona, me dió un poco de envidia humana...

El otoño de Josécarlos

2010-09-29T12:05:00.000-07:00

El otoño recorre las islas

A veces tu ausencia forma parte de mi mirada,
mis manos contienen la lejanía de las tuyas
y el otoño es la única postura que mi frente puede tomar para pensar en ti.
A veces te descubro en el rostro que no tuviste y en la aparición que no merecías,
a veces es una calle al anochecer donde no habremos ya de volver a citarnos,
mientras el tiempo transcurre entre un movimiento de mi corazón y un movimiento de la noche.
A veces tu ausencia aparece lentamente en mi sonrisa igual que una mancha de aceite en el agua,
y es la hora de encender ciertas luces
y caminar por la casa evitando el estallido de ciertos rincones.
En tus ojos hay barcas amarradas, pero yo ya no habré de soltarlas,
en tu pecho hubo tardes que al final del verano
todavía miré encenderse.
Y éstas son aún mis reuniones contigo,
el deshielo que en la noche
deshace tu máscara y la pierde.

JOSÉ CARLOS BECERRA (MÉXICO)

Audiolibros del alba

2010-09-29T08:55:00.000-07:00

http://albalearning.com/audiolibros/#B

Estrategia para vivir un día

2010-09-28T15:51:00.000-07:00

LIMBO 1. 6.55

Es temprano

La mañana, ese manjar de oro, saca una pierna de mimbre

Del terreno baldío de la noche.

Sedastral se aproxima, toda cristal de agua

Y extiende su mano líquida

Brillante de plumas, volanta de hojas, raíces verdes

Subterráneas hormigas,

Lúmenes de moscas prehistóricas

Inclinadas en su rueca al borde del cosmos.

Mitologia de lo sencillo que estalla en mil ojos:

La perra del vecino se suelta sin tirones

Liberada por los ladridos de sus hermano lobos

Y se revuelca en el ombligo de las retamas

Toda de pelos y rugidos armoniosos…

La mañana es simple como un binomio:

rumor de gotas, limaduras de oro,

bronquios de tulipanes, antiguo ozono

Amanece fresco diluviándonos los ojos.

El día empieza con suspiros de búfalo recostado sobre el cosmos.

Pensativo…

Sin mas misión que vivir

Ahora que la luz germina en su pecho de monstruo.

Hace dos horas, habia irrumpido loco

Estampida y babas desde la fuente oscura de la noche.

Y entró al ruedo solar retumbando astas de rocio y plomo,

Tiró la puerta abajo y ahora, manso,

Sin mas ganas que vivir a su modo,

resulta ser de greda viva como nosotros.

Alicia Benítez Inés

Joyas Japonesas

2010-09-27T10:42:00.000-07:00

Jacinta, joven jirafa de Jaipur, se jabona el jopo en el jagüel.
- Ja ja ja, joyas japonesas mis jubones. Los jueves el jilguero me jinetea hasta la jarana, justifico la jauja; se jacta con José el jirafo en jefe.
José se jarta. ¡Jolines! Por jubilosa y jugosa la jalan a Jimena en una jaula.
- Juro por mis jamones, por la joroba del jeque juro que no jugaré más; jerarquiza Jacinta, jadeante. Seré juiciosa, jamás jalaré la jabalina,
El juez la juzga con jitanjáforas jónicas. Jimena jalona sus jeremíadas con jaculatorias jíbaras. Pura joda. No la ajustician, la juzgan jovial y la juntan con Júpiter.
Moraleja:
La alegría es tu mejor defensa.

LUISA VALENZUELA (Arg.)

ISABEL ALLENDE Y MARIANA ARIAS. PARTE II. BLOQUE 2

2010-09-27T10:37:00.000-07:00

El tiempo colecciona mariposas...

2010-09-24T21:36:00.000-07:00

http://palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=2807&p=Giovanni_Quessep&t=La_alondra_y_los_alacranes&o=Carmen+Feito+Maeso

Poema: "REÍR LLORANDO" Juan de Dios Peza

2010-09-23T16:37:00.000-07:00

Menos tu vientre

2010-09-23T16:21:00.000-07:00

Menos tu vientre

todo es confuso.

Menos tu vientre

todo es futuro

fugaz, pasado

baldío turbio.

Menos tu vientre

todo es oculto,

menos tu vientre

todo inseguro,

todo postrero,

polvo sin mundo.

Menos tu vientre

todo es oscuro,

menos tu vientre

claro y profundo.

MIGUEL HERNÁNDEZ (Esp.)

Moulin Rouge - El Tango de Roxanne

2010-09-19T15:41:00.000-07:00

las mandrágoras del misterio

2010-09-16T19:24:00.000-07:00

http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=2425&p=Marosa%20Di%20Giorgio&t=As%ED%20que%20ese%20era%20el%20jard%EDn%20de%20mandr%E1goras...&o=Marosa%20Di%20Giorgio

Limbo de crepúsculo

2010-09-16T12:12:00.000-07:00

LIMBO 5. 19.25 pm

Anochece.

Los minutos de gloria no han cesado.

De la calle se desprenden seres de otro siglo, briznas de infinito...

Niños de blanco brotan caminando de la arena

Crujientes leños hacen nacer la fogata en nacimiento

blando corazón de sandía los espera…

Hoguera roja, mano de la greda paridora de savias y semillas eólicas.

Un viento patriarcal va y las enciende.

Agua del lago, hembra fértil,

De todo lo que es en la tierra.

Evolución de nubes en oleajes bajo los pies que no ceden.

Caminando pasa el crepúsculo cargado de nereidas,

gritos de amantes sordos,

Y escolopendras.

ALICIA BENÍTEZ INÉS

Canoura canta el tango: "Garúa"

2010-09-07T17:03:00.000-07:00

2010-09-05T12:46:00.000-07:00

NON STOP

Creer que voy a la India a creer que entiendo
lo que creo que hay que creer

creer que entendí lo que hay que creer para saber y
creer que estoy en la India porque creo saber
lo que hay que creer

creer que sigo en la India para profundizar este saber
sin permitirme creer que me ilusiona
ganges alguno
profesor templo vaca millón de muertos
ganges alguno

creer que mi creer estar en la India tiene un sentido cósmico
irrepetible intraducible

creer que mi creer estar en la India será fundamental
para mi creer saber
y el de la India

creer que el seguir en India todo un año resolverá el dilema
de lo que es creerse un ser ansioso de saber

de paso creer que es mi deber elaborar manuscribir trasliterar
reelaborar y difundir

creer que ya es hora de creer que capté todo lo que había que
entender

creer que ya es hora de volver a la añorada patria a divulgar
tanto saber

creer salir de la India llegar a la añorada patria
ver ver no poder creer

no poder creer
no poder ser

creer que vuelvo a la India a ver si entiendo
lo que creo que hay que creer.

Susana Thénon. Bs As, 1935-1991

si durmieras...

2010-09-03T13:15:00.000-07:00

si durmieras en Ramos Mejía
amada mía
qué despelote sería

cómo fuera yo a tus plantas
cómo esperara tranvías
cómo por llegar de noche
abordara a mediodía

qué despelote sería

con tu abuela enajenada
con tu hermana y sus manias
con tus primos capitanes
haciéndonos compañía

qué despelote sería

con tu madre en la ventana
con tu madre noche y día
con tu madre que nos tiende
su cama negra de hormigas

qué despelote sería

sin tus huecos en mis huecos
sin tus sombras en las mías
sin dedos con que golpear
el tambor de la agonía

si durmieras en Ramos Mejía
amada mía
qué despelote sería

qué despelote sería

amada

amada mía

SUSANA THÉNON (Bs.As. 1935-1991)

Mercedes Sosa El Cachapecero Folklore Argentino

2010-09-01T18:50:00.000-07:00

Azucenas letales

2010-08-20T10:43:00.000-07:00

Insomnio

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según
   las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este
   nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los
   perros, o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como
   un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre
   caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por
   qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta
   ciudad de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el
   mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,
las tristes azucenas letales de tus noches?

(De «Hijos de la ira») Dámaso Alonso

Los árboles

2010-08-14T15:23:00.000-07:00

Se oyó un hondo zumbido de bosques agitados,
volvió la muchedumbre los ojos con pavura
y viéronse los árboles venir arrebatados
en una eucalíptica carrera de locura.

Los árboles frenéticos de todas las ciudades
los que adornaron plazas, calles y jardines
sonando a remolinos de intensas tempestades
vinieron desde el fondo de todos los confines.

Los hombres desgarraron sus nidos y sus frondas
los hombres deshicieron sus ramas en pedazos,
los hombres les hirieron con piedras y con hondas,
los hombres les rompieron los troncos y los brazos.

Y como roto ejército que emigra de la guerra,
venían retemblando los árboles heridos
con las raíces hondas sacadas de la tierra
en medio de un tumulto de ciegos alaridos.

Sus pies como madejas de elásticos alambres
huían impelidos con pasos monstruosos
echando sus tentáculos de trémulas raigambres
como la planta inmensa de un cíclope asombroso.

Pasaban sacudidos lo mismo que banderas
deshechos en jirones al dardo de las balas,
sin pompas del estío, ni verdes primaveras
sin risas y sin luces, sin nidos y sin alas...

Vedlos: temblando avanzan con furia arrolladora
trocados en tragedia sus rústicos placeres
y consternados vuelven la cara indagadora,
a ver si vienen hombres, o niños, o mujeres...

Silvando como fustas sus trémulos ramajes
van como en un desfile de homéricas zancadas
huyendo cual de un mundo terrible de salvajes
con las temblantes hojas de miedo alborotadas.

Buscan las vastas selvas, buscan los bosques altos
el maternal origen que les prestó su aliento
y por las cordilleras irían a grandes saltos
buscando de sus cunas de riscos el asiento.

(...) En épocas remotas de siglos venideros
cuando en las almas entre la luz de otra cultura,
bajad entre los hombres y sed sus compañeros
cuando sus frentes sepan de amor y de hermosura.

Los árboles son torres que el sol viste de lumbres,
guardianes que dominan los grandes horizontes.
son altos obeliscos que dios plantó en las cumbres

son bíblicas pirámides que dios puso en los montes.

SALVADOR RUEDA.
Frag. del poema 'La carrera de árboles'

A SABIENDAS

2010-08-12T16:57:00.000-07:00

HAGO QUE TIEMBLES. DIEZMADA, FEROZ

IRREDENTA;

HERIDA AQUÍ EN EL COSTADO MÁS CÓNCAVO DE LA ESPECIE

TACTO EL MOUSSE DE TUS OJOS TRISTES

CAIGO EN TU ABISMO A SABIENDAS

SIN ABRIGOS...

PERSÍGNATE!

POR VOS ME BAÑO EN TREMENTINA Y SÁNDALO BLANCO

ESPLENDO TABÚ DE CHANEL:

BLASFEMO, ME ESTIMULO. PRESIENTO TU ABRAZO.

APROXIMO A TU ATIGRADO PECHO MIL PEZONES ERIZADOS.

ANSÍO ESA AMPLITUD DE ESTABLO.

DE AMAPOLAS Y MEMBRILLOS MADUROS, LA PELVIS.

ACECHO

TURGENTE AGUA.

ALICIA BENÍTEZ INÉS.

Su pueblo de arcilla

2010-08-06T20:23:00.000-07:00

VIII. El coloquio de las ánforas

Quién aquí es la vasija y quién el alfarero?

89
Oye más: una noche, entre el rumor postrero
del Ramazán, y antes que la luna se alzara,
quedéme solo dentro de un taller de alfarero,
por su pueblo de arcilla rodeado y prisionero.

90
Y esta vez, entre todos, la voz desvanecida
circula cual si fuese el chirrido medroso
de cenizas de alguna lengua ha tiempo extinguida,
que mi oído excitado devolviese a la vida.

91
Entonces uno dijo: -«No fué vano el intento
de amasar mi substancia con la más vil materia:
El que, sutil, me diera la forma que hoy ostento,
podrá tornarme en tierra informe en un momento».

92
Y otro replica: -«¿Y qué? ¿Acaso no podría
un niño que en la copa escanció con deleite,
romperla, y el que la hizo de amor y fantasía,
no la quebrara, acaso, de cólera algún día ?»

93
Nadie dió la respuesta; pero tras breve pausa,
otro vaso de menos arrogante figura,
-«Me burlan -dice- por mi menguada apostura;
¿la mano del artista tembló, pues, por mi causa?»

94
Con la muerte y la vida el mismo qué inquiero;
el porqué siempre listo, pero no el por tanto;
y así otro vaso anónimo interroga certero:
-«¿Quién aquí es la vasija y quién el alfarero?»

Reseña biográfica

Nació en Nichapur, Persia, hacia el año 1040 de la era cristiana, y vivió cerca de ochenta años.
Libertino, sibarita, ácido, místico y profeta, estudió Matemáticas y Astronomía, reformó el calendario musulmán, cultivó el Derecho y las Ciencias Naturales, pero todo le resultó insuficiente a la hora de resolver el misterio del Universo, las pasiones humanas y la existencia misma.
Se destacó en el plano de las letras por sus famosas «Rubaiyat», que constituyen una alabanza al brindis, una enorme plegaria fragmentada en estrofas que remiten a la celebración del vino y del goce del instante frente a la finitud de la vida. ©

Omar kayyam.

Joya

2010-07-21T18:16:00.000-07:00

Aguila imperial

2010-07-20T21:49:00.000-07:00

Semejan alas del águila imperial

cerrándose

bajo el cóncavo cielo de Junio.

Pero no;

son solamente mundos adentro de otros mundos

infinitamente multiplicados por mil

hasta donde el ojo humano

y la noción de fracción de luz

enloquece

y deja lugar a ese invento demencial de los seres solitarios y algo pérfidos

(como águilas imperiales)

llamado Física Nuclear...

Amor constante

2010-07-19T08:41:00.000-07:00

Cerrar podrá mis ojos la postrera Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo

Simple cáliz

2010-07-16T13:31:00.000-07:00

Una boca de origen ígneo,
católica, apostólica, romana,
vino a mi sangre y se inclinó sobre la bóveda del mercado central de mis deseos...

Allí saboreamos frutos tropicales macerados con champagne,
jugos derramados en cálices innombrables. Frente a los altares,
despertamos a 'la bestia'.

Y con la paciencia infinita que bajo el sol tienen
los insectos y reptiles de otras Eras,
encendimos el infierno que ahora nos reivindica
y nos refunda...

Semidormida entre los pectorales
desperezo mi sumo placer,
mi limbo hedonista,
el maná nunca prometido y ahora en la mesa de los festines amatorios

Imagen de Espacio de Luna.
Texto: Alicia.

Inaudita

2010-07-11T16:06:00.000-07:00

Le habitaba una boca de genealogías profundas.

Situó en la bóveda del mercado mayor,

su cartografía de seda cruda y azafranes:

se había convertido en una horda de centauros cristalinos

el cuerpo que creí humano, criatura de memoria volcánica.

Y yo todavía sin saber que hacer con mi astrolabio,

los candelabros de jade, las columnas de sangre que dejaba al volar...

La víctima inagotable

2010-07-11T10:11:00.000-07:00

Ven hacia mi espejo,

fiera de luz caída sobre mi cuerpo.

Ven, persigue mi andar

de sombra tuya.

Espera a que se transparente la luna

ahogada en la inquietud curvada de la noche.

La alfombra se desliza

como una caricia de interminable celo.

Ven a mi espejo clandestino

persiguiendo esta hilera

de lunas de mi cuerpo,

besando las cálidas opacidades

que se esconden detrás de mi espalda.

Y después la noche

ya es un motín de estrellas

atrás de cada beso…

Cuántas furias indescifrables traes:

Jauría de ti…

Jauría de mí…

Siente el vientre de mi aliento que te acecha:

ladrón de mis gemidos,

miente como la noche

los gozos clausurados

de la sombra.

¿Dónde te ocultas,

torrente de prohibiciones,

espía de mi noche tras la noche?

¡Ah, jadeo de todos los alientos!

Galopas y galopas

por los linderos musicales

de mi cuerpo…

Soy tu víctima inagotable

entre tu ansia y el amanecer.

Luego abres la ventana de tu alma

y escapas hacia ti

como un ladrón de madrugadas.

Y después regresas, todo nimbado de ternura,

animal vencido por mi cuerpo

que cae dormido sobre mi almohada

'LA VÍCTIMA INAGOTABLE'. Virginia Pineda

Disney Escena Alicia- Que le corten la cabeza!

2010-07-09T19:15:00.000-07:00

Alicia en el País de las Maravillas de Tim Burton (Estreno 2010)

2010-07-09T16:16:00.000-07:00

de Olga Orozco

2010-07-07T19:39:00.000-07:00

Aunque se borren todos nuestros rastros igual que las bujías en el amanecer...
Aunque se borren todos nuestros rastros igual que las bujías en el amanecer
y no puedas recordar hacia atrás, como la Reina Blanca, déjame en el aire la sonrisa.
Tal vez seas ahora tan inmensa como todos mis muertos
y cubras con tu piel noche tras noche la desbordada noche del adiós:
un ojo en Achernar, el otro en Sirio,
las orejas pegadas al muro ensordecedor de otros planetas,
tu inabarcable cuerpo sumergido en su hirviente ablución, en su Jordán de estrellas.
Tal vez sea imposible mi cabeza, ni un vacío mi voz,
algo menos que harapos de un idioma irrisorio mis palabras.
Pero déjame en el aire la sonrisa:
la leve vibración que azogue un trozo de este cristal de ausencia,
la pequeña vigilia tatuada en llama viva en un rincón,
una tierna señal que horade una por una las hojas de este duro calendario de nieve.
Déjame tu sonrisa a manera de perpetua guardiana, Berenice.

Pronto entraría en ese mundo...

2010-07-07T15:10:00.000-07:00

Los conocimientos o habilidades que te enseñan en las clases de secundaria no se puede decir que tengan una gran utilidad en la vida
diaria, eso seguro. Y los profesores son en su gran mayoría un hatajo de estúpidos. No me cabe la menor duda. Pero ¿sabes? Tú vas a irte de casa. Por lo tanto, en el futuro quizá no vuelvas a tener la oportunidad de
pisar la escuela, así que, mientras puedas, es mejor que te metas en la cabeza todo lo que te enseñen, te guste o no. Tienes que ser como un papel secante y absorberlo todo. Qué debes guardar y qué debes tirar,
eso ya lo decidirás más adelante.
Y yo seguí ese consejo (yo solía seguir los consejos del joven llamado Cuervo). Puse los cinco sentidos en ello, convertí mi cerebro en
una esponja, agucé el oído y grabé en mi cerebro todas las palabras que
se pronunciaban en clase. Disponía de un tiempo limitado: las asimilaba,
las memorizaba. Por lo tanto, pese a no estudiar apenas fuera de clase,
siempre era de los que en los exámenes sacaba las puntuaciones más
altas.
A medida que mis músculos se endurecían como el metal, me iba
convirtiendo en una persona callada. Intentaba evitar que las emociones
se me traslucieran en el rostro, me entrenaba para ser capaz de impedir que profesores y compañeros de clase adivinasen qué estaba pensando.
Pronto entraría en el cruel y agresivo mundo de los adultos y tendría que
sobrevivir en él yo solo.
Debería ser más fuerte que nadie.
Al mirarme al espejo descubría en mis ojos la frialdad de los ojos de un lagarto, veía cómo mi rostro se había vuelto más duro e inexpresivo.
Pensándolo bien, hacía tanto tiempo que no me reía que ni recordaba
cuándo había sido la última vez. Ni siquiera sonreía. Ni a los demás ni a
mí mismo.

Frag. de Kafka en la orilla. Murakami-

2010-07-03T17:04:00.000-07:00

Y la razón es que la tormenta
no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta
tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo
único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte
con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir
atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni
dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena
blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo.
Imagínate una tormenta como ésta.

Me imagino una tormenta como ésa. Un blanco remolino que apunta
al cielo, irguiéndose vertical como una gruesa maroma. Mantengo los ojos
y las orejas fuertemente tapados con ambas manos. Para que la fina
arena no se me meta en el cuerpo. La tormenta se acerca deprisa. Desde
lejos puedo sentir la fuerza del viento en la piel. Va a engullirme de un
momento a otro.

*Frag de Kafka en la orilla de Murakami.-

UNA URGENCIA DE AMARRAS

2010-06-29T16:40:00.000-07:00

cada vez que vuelvo a ese cubo de luz en donde flotan tus ojos submarinos
cada vez que intento devolverme a tu traje de acuanauta y a tu músculo ceñido
y que regresan las tardes de intrépidas tormentas
y mi entonces pequeño cuerpo atiborrado de cables telefónicos en una estéril cabina de un pueblo del sur
cada vez que reanudo la muerte de la amiga
el raso púrpura que te endulzaba el semen derrochado
o cada vez que tu dedo interminable merodea esta silla que ahora me deleita
cada vez que en posiciones extremas los ojos incautos de los vecinos se impregnan en el vidrio, en la maceta cómplice
cada vez que me zambullo en la opulenta carne que aún bebemos gota a gota en lo que se sueña
cada vez que en tu diáfana ingle de aguardiente me rozas la vida la urgencia las amarras

(era el tiempo imprevisto,
el tiempo de la cadena que aún luzco en noches de fiesta,
era tu pierna erecta como un mástil de fiebre,
el incesante automóvil hacia el hotel que todavía nace en el sur,
la duermevela con que adherimos nuestros cuerpos a través de kilómetros de espera,
el tibio escozor de aquello que perdura aunque nos duela)

cada vez que trago lo que extraigo de tu densa piel después del mar
sé que alguien conspira contra el mundo
y grita que no debo

sin embargo
yo me acerco a mi acuática mochila para olerte
como se huelen los búfalos antes de aparearse
como se huelen las camisas aún tibias de los muertos
como se huele el siempre fresco cadáver de la infancia

PATRICIA DÍAZ BIALET
La inmersión nos refleja.

2010-06-29T16:33:00.001-07:00

Debajo de ti y yo,
tú y yo, sinceramente,
tu candado ahogándose de llaves,
yo ascendiendo y sudando
y haciendo lo infinito entre tus muslos.
César Vallejo

Al hombre de la flecha de imán húmedo

2010-06-26T11:11:00.001-07:00

los bastardos del Amor

2010-06-22T17:19:00.001-07:00

QUÉ MAS DA.

BASTARDEAN AL AMOR

LO ZURCEN CON HILOS DE ARPILLERA DESGARRANDO SU SEDA FINÍSIMA.

LO ENGAÑAN SACÁNDOLO DE PASEO POR LAS CORNISAS

COMO SI EL AMOR FUERA UNA LIEBRE ÁRTICA,

LO RODEAN DE SIBERIAS Y TRIQUINAS,

LE VUELVEN LA ESPALDA CON DESDÉN

COMO SI EL AMOR NO FUERA DE LA FAMILIA…

LO PROSTITUYEN CON CONTRATOS DE PROPIEDAD.

LE TIRAN AL BLANCO

EN MEDIO DE LA SONRISA QUE NOS REGALA.

EN MITAD DEL LATIDO CON QUE EL AMOR SALVA

DE LOS ATAQUES CARDÍACOS.

Y CUANDO VUELVEN A BUSCARLO

PORQUE YA LES ESTALLA EL HÍGADO Y ESCUPEN BILIS

Y LA CARÓTIDA ES UN CABLE QUE AGONIZA,

PRETENDEN

QUE EL AMOR SE VUELVA AMNÉSICO, QUE NO LES HUYA

POR DERECHA Y CON AVISO,

QUE NO LES MIRE CON SUS OJOS DE IBIS ESCARLATA,

MÁS ALLÁ DE TODO MANOSEO MERENARIO DE LO QUE CONVIENE

O NO CONVIENE ACOMPAÑARLO…

MÁS ALLÁ DE LOS JUEGOS DE PELOTA, BALANCES

Y TRÁMITES BANCARIOS

PRETENDEN ENCONTRAR AL AMOR ESPERÁNDOLOS

ADONDE LO DEJARON,

Y NO EN EL PARQUE DE DIVERSIONES

PINTADO DE CARMÍN Y AGUA DE ROSAS

FRAGANTE DE RITUALES AMATORIOS.

DEDICADO A OTRA ESPECIE HUMANA NO BASTARDA,

NO HIPÓCRITAS QUE MIRAN A OTRA PARTE…

HUMANOS NO VÍCTIMAS DEL MALTRATO AL SENTIMIENTO

Y EL AMOR…¡VIVA ÉL!!

SIGUE BAÑANDO SUS TULLES BAJO EL SOL

CON LAS PATAS ALETEANDO AL JUBILEO.

QUÉ MAS DA SI EL AMOR LIMPIA TUBERÍAS, LINFOCITOS

Y CLOACAS DE RENCORES

AÑEJIDADES QUE YA NO BRILLAN

INMADURECES QUE SE CAEN DE PODRIDAS…

Y SIN EMBARGO

ENSUCIAN AL AMOR CON ARTILLERÍAS DE MALALECHE,

CON ENGAÑOS DE ´SATIROS PERVERSOS;

COMO SI EL AMOR FUERA ESA PIEZA DE SANITARIO

QUE PEGARON CON MASILLA,

O EL ‘PITUCÓN’ QUE OCULTA EL MAPA DE HUNGRÍA

QUE DIBUJÓ AL APAGARSE EL PUCHO EN LA RODILLA.

DEVALÚAN AL AMOR EN DOS PATADAS.

LOS VISTEN CON ZAPATOS DE PAYASO

PARA QUE HAGA DE BOBO EN LA KERMESSE

QUE ES SU VIDA EN DESPERDICIO

Y EXIGEN QUE LOS SALVE

CUANDO SIENTEN LA ESTANTERÍA EN FALSA ESCUADRA

VENIRSE ABAJO SIN REMEDIO…

PROSTITUTOS DE AMOR EN MERCANCÍA

JUGARON HASTA EL DEVANEO

Y YA NO QUEDA AGENDA QUE LOS SALVE

DEL SILENCIO DE SÁBADO Y LLOVIZNA.

MALAGRADECIDOS, SE GASTARON EL AMOR

EN TRAMPOSAS CARAMBOLAS

YIRARON A GUSTO, Y SÓLO AHORA

SOSPECHAN QUE HABÍA ALGO MÁS DEBATIÉNDOSE ENTRE LAS COSTILLAS

(QUE ALGUIEN SE LO DIJO)

Y ELLOS RIERON…

ALICIA BENÍTEZ INÉS

Repensar las Ciencias Humanas es del Ser Humano

2010-06-20T14:09:00.000-07:00

El eurocentrismo y la necesidad de repensar la enseñanza de ciencias sociales

por Syed Farid Alatas

Los programas de ciencias sociales pueden reformarse de manera práctica para volverse menos eurocéntricos y más universales, incluyendo teorías y visiones extraeuropeas.

La crítica al eurocentrismo en las ciencias sociales es bien conocida, pero aún no se ha reflejado en la enseñanza de ciencias sociales en la mayoría de las universidades del mundo. En general, los cursos introductorios básicos se inclinan por perspectivas teóricas, ilustraciones y material de lectura de Estados Unidos o Gran Bretaña. Por otro lado, la consecuencia lógica de la crítica al eurocentrismo en las ciencias sociales es el desarrollo de conceptos y teorías alternativos que no se restringen a la civilización occidental como fuente.
Pero para lograr eso, la crítica al eurocentrismo debe extenderse en la enseñanza de las ciencias sociales. Sin embargo, es la propia dominación del eurocentrismo lo que impide su tematización en la enseñanza. Este artículo discute el eurocentrismo en los programas de ciencias sociales usando el ejemplo de la enseñanza de teoría sociológica, y sugiere de qué forma debería contrarrestarse.

El eurocentrismo en los programas de ciencias sociales

Un análisis de los programas de estudio de teoría sociológica revelará varias características del eurocentrismo: dicotomía sujeto-objeto, europeos en primer plano, europeos como fuente, y la predominancia de categorías y conceptos europeos.
En la mayoría de los textos o escritos sobre historia de la teoría social, la dicotomía sujeto-objeto es un principio de organización dominante, aunque no articulado. Los europeos son los que piensan y escriben, los teóricos y pensadores sociales, los que llamaríamos “sujetos del conocimiento”. Si algún no europeo aparece en los textos, aparece como objeto de estudio de los teóricos europeos y no como sujeto de conocimiento, es decir, como fuente de teorías e ideas sociológicas.

Si tomamos como ejemplo el estudio del siglo XIX, tenemos la impresión de que en ese período sólo Marx, Weber y Durjeim pensaban sobre la naturaleza de la sociedad y su desarrollo, y que no había nadie en Asia o África haciendo lo mismo.
La ausencia de pensadores no europeos es particularmente llamativa en los casos en que ellos han influido en el desarrollo del pensamiento social. Típicamente, un texto sobre la historia del pensamiento social o un curso sobre pensamiento y teoría social abarcará a teóricos como Montesquieu, Vico, Comte, Spencer, Marx, Weer, Durjeim, Simmel, Toennis, Sombart, Mannheim, Pareto, Sumner, Ward, Small y otros. En general, no se incluyen pensadores no occidentales, y cuando se incluyen, tienden a ser citados por interés histórico y no como fuente de ideas.

Por ejemplo, Ibn Jaldum es citado ocasionalmente en historias del pensamiento social, pero raramente es presentado como fuente de teorías y conceptos sociológicos. Se lo considera un mero precursor o protosociólogo.
Lo que la dicotomía sujeto-objeto hace es colocar en el primer plano de las ciencias sociales a académicos europeos, y luego, estadounidenses. Una excepción interesante es el trabajo de Becker y Barnes en su Social Thought from Lore to Science (Pensamiento social, del saber popular a la ciencia). Este trabajo se publicó por primera vez en 1938 y contiene muchas páginas que discuten las ideas de Ibn Jaldun (Becker y Barnes, 1961, vol. I:266-279). Los autores sostienen que el primer autor en aplicar ideas modernas a la sociología histórica después de Polibio no fue un europeo, sino Ibn Jaldun.

Muy pocos académicos de los siglos XIX y XX hicieron conocer a Ibn Jaldun en Occidente. Becker y Barnes lo hicieron, y también discutieron la influencia de ese pensador islámico sobre algunos pensadores europeos. Aunque esta influencia ha sido reconocida en algunas obras tempranas, hasta ahora apenas se discute en los textos y cursos convencionales de teoría sociológica.
Como consecuencia, Occidente, y en particular los estadounidenses, británicos, franceses y alemanes, son vistos como los únicos originadores de ideas en las ciencias sociales. No se plantea la cuestión del origen multicultural de esas ciencias. Muchos pensadores sociales de India, China, Japón y el sudeste asiático en los siglos XIX y XX, contemporáneos de Marx, Weber y Durjeim, apenas son mencionados en los trabajos de historia de la sociología, o son directamente ignorados. Algunos ejemplos son José Rizal (Filipinas, 1861-1896), Benoy Kumar Sarkar (India, 1887-1949), y Yanagita Kunio (Japón, 1875-1962).

La parte del león

2010-06-19T16:38:00.000-07:00

Cuando en Europa se habla de lapones, frisones, bretones, flamencos, corsos, ... se habla de etnias europeas. En cambio, cuando se habla de tutsis, hutus, umbundus, mandingos, maasais, ... se dice que son tribus africanas. De una personalidad pública europea se dirá que es de ascendencia escocesa o vasca; pero de un presidente de un Estado africano se dirá que pertenece a la tribu shosa o kikuyu. Cuando en Europa hay un enfrentamiento armado se habla de diferencias étnicas, religiosas, ...; pero cuando el enfrentamiento es en Africa, a menudo, se habla de enfrentamientos tribales. ¿Cual es la diferencia? ¿Porqué en Europa hay etnias y en Africa hay tribus?. ¿Porqué en Europa hay guerras étnicas y en Africa guerras tribales?.

Con ambos términos se quiere referirse a colectivos diferenciados de otros colectivos vecinos por determinadas características de tipo cultural, lingüístico, etc. Ahí no está entonces la diferencia. A veces, parece que la diferenciación pudiera deberse al número de sus miembros: las etnias estarían compuestas por una gran población y las tribus por grupos humanos reducidos. Pero cuando vemos que los hausa son más de 27 millones de personas (más que la población de la mayoría de paises europeos) y son considerados como una tribu africana, mientras que los frisones, con una población inferior al millón de personas, son considerados como una minoría étnica europea, vemos que tampoco el número de miembros que componen una etnia o una tribu es el determinante para darles diferentes nombres.
Sin embargo, si nos fijamos dónde hay etnias y dónde hay tribus, cómo son las personas que las componen, y cuándo comienza a utilizarse la diferencia entre etnia y tribu, empezamos a comprender la diferenciación y el significado de ambos términos. Resulta que tribus sólo hay en Africa, Asia, América Latina y las llanuras americanas, y las personas que las componen son siempre no-blancas. Es decir, que los territorios tribales coinciden con tierras que en otro tiempo fueron conquistadas y sometidas al colonialismo europeo. El término tribu es utilizado por la prensa y la intelectualidad europea, especialmente a partir del siglo XIX, en plena expansión colonial europea, para designar los diferentes grupos étnicos de las tierras conquistadas, a los que la ideología del momento considera "inferiores", menos "civilizados".
Y aquí nos encontramos con otro término confuso : "civilizados", "civilización". Y es que oiremos hablar de antigua civilización egipcia, civilización griega, civilización china, civilización occidental, ..., pero raramente oiremos hablar de civilización bantú o civilización suahili.

Por civilización suele entenderse como el conjunto de ideas, técnicas, costumbres y prácticas artísticas que configuran y diferencias a unos grupos humanos de otros. Esta definición valdría tanto para los europeos como para los africanos, y sin embargo, por ¿porqué se habla de civilización judeo-cristiana o islámica y no se habla de civilización bantú?. Siguiendo con la definición anterior habría que deducir que las poblaciones bantús han carecido de ideas, técnicas, costumbres y prácticas artísticas que las diferenciaran por ejemplo de la civilización judeo-cristiana. Y si esto es falso ¿dónde está la respuesta?.

Es el mantenimiento de la ideología racista y xenófoba del eurocentrismo, que pretende hacernos creer la superioridad de los paises del norte sobre el resto de la sociedad mundial. Durante siglos se han contrapuesto las ideas de sociedades "civilizadas" y sociedades "no civilizadas", de "civilizados" y "salvajes". Desde el siglo XVI, en que los reinos de Castilla y Portugal se lanzan a la conquista de tierras ajenas, comienzan a desarrollar y extender entre sus súbditos ideas que justifiquen la ocupación de tierras y el sometimiento de otros pueblos lejanos. Así, crean ideas como la acción "civilizadora" y la salvación de de las almas de los "salvajes" convertidos al cristianismo que justificarán la eliminación de las "civilizaciones", culturas y religiones que encuentren a su paso.
Sin embrago, no sólo se habla de la civilización occidental judeo-cristiana, tambien se dice antigua civilización egipcia, civilización griega, civilización islámica, etc. El denominador común parece ser que durante algún periodo histórico son o fueron potencias dominantes en su entorno. Por eso, hoy se habla de civilización americana para referirse, exclusivamente, a las sociedades estadounidenses.

El éxito del eurocentrismo y su tergiversación de la realidad es innegable. Hoy no es extraño ver como algunos líderes políticos africanos usan el término "tribalismo", para desprestigiar las aspiraciones de sus contrincantes políticos o para en aras de acabar con ese "tribalismo" reprimir los derechos de los pueblos y violar impunemente los derechos humanos de sus ciudadanos.

La Estatua / Jerome Murat (Francia) - Zapopum 2008

2010-06-15T16:24:00.000-07:00

Ella que pasa [Mario Benedetti]

2010-06-05T22:44:00.000-07:00

Espacio de Luna: Alejandro Jodorowsky

2010-06-05T22:35:00.000-07:00

Espacio de Luna: Alejandro Jodorowsky

Espacio de Luna: Se nos fue.

2010-06-05T22:20:00.000-07:00

Espacio de Luna: Se nos fue.

Lorca de Luna

2010-06-05T22:10:00.000-07:00

"La noche llama temblando

al cristal de los balcones,

perseguida por los mil

perros que no la conocen,

y un olor de vino y ámbar

viene de los corredores."

Federico García Lorca.

(Gracias, Luna)

The Return Of Lilith - Joumana Haddad

2010-06-05T22:00:00.000-07:00

Marosa y este melón

2010-06-04T13:20:00.000-07:00

Poema X

Este melón es una rosa,
este perfuma como una rosa,
adentro debe tener un ángel
con el corazón y la cintura siempre en llamas.
Este es un santo,
vuelve de oro y de perfume
todo lo que toca;
posee todas las virtudes, ningún defecto,
Yo le rezo,
después lo voy a festejar en un poema.
ahora, sólo digo lo que él es:
un relámpago,
un perfume,
el hijo varón de las rosas.

De "Magnolia" 1965

Marosa Di giorgio.

Agualava

2010-05-13T16:25:00.000-07:00

Agualava

Agualava cae de mi sexo.
Aguafuerte de químicos poderes.
Agua de prisión desmedida.
Agua de pequeña prostituta subterránea.

Agualava cae de mi sexo.
Pintado artilugio de mis labios.

Agualava aguaceite en borbotón de añeja ingle carcomida.
Agualava aguaceite de espeso puntapié en caída libre.
Agualava en queja de paracaídas.
Agualava en frotación constante.
Agualava por vos mi amor de veinte identidades.

De a sorbos te ofrezco mi agualava paraíso.
Mi edema ensanchada.
Mi rocío de muslo disgregado.

Yo te ofrezco mi dulce artimaña de gacela.
Mi amague de nudo.
El ardor de mi ojo de circo.
O el timbal de cópula en permanencia.

Gruta áspera de pico que penetra
la púrpura pluma de aire cuando gozo.

Agualava y su fluir en cauce anónimo.
Agualava y su tambor en talle de gladiolo.
De gorjeo.
De gruta acorazada.

Agualava por vos mi amor de quince abrazos.
Agualava aguapéndulo de piedra para ser fundido en franja de furia.

NDR: la autora de esta nota es dramaturga y directora de teatro, actriz y periodista, profesora en Letras.

Nota relacionada:

Patricia Díaz Bialet: diálogo con una joya de la poesía argentina
http://www.salta21.com/spip.php?art...

eros de Patricia Diaz Bialet

2010-05-13T16:21:00.000-07:00

(...)absolutamente desprejuiciadas como exclama el poema “Por qué hay que tener amantes (I)” entre versos tales como “que no interrogue piojos pensamientos” (…) “no la culpa de niña aburguesada/ ni los reproches de asco a mi regreso” (…)

“al amante se le ofrendan los pezones ya probados

el tambor de vicio que comienza en el ombligo

la hermosa abertura de paraguas

las aristas volcanes

los quejidos de bordes ensanchados

el rapé de horma enrojecida (…)”

Frag de poesía erótica de Patricia Diaz Bialet.

Cómo me dejas que te piense

2010-05-04T17:58:00.000-07:00

Cómo me dejas que te pienses!
Pensar en ti no lo hago sólo, yo.
Pensar en ti es tenerte,
como el desnudo cuerpo ante los besos,
toda ante mí, entregada.
Siento cómo te das a mi memoria,
cómo te rindes al pensar ardiente,
tu gran consentimiento en la distancia.
Y más que consentir más que entregarte,
me ayudas, vienes hasta mí, me enseñas
recuerdos en escorzo, me haces señas
con las delicias, vivas, del pasado,
invitándome.
Me dices desde allá
que hagamos lo que quiero
-unirnos- al pensarte.
Y entramos por el beso que me abres,
y pensamos en ti, los dos, yo sólo.

Pedro Salinas (1891-1951)

funestos

2010-04-15T08:14:00.000-07:00

DÉDALUS JOYCE

Hombre funesto de claves nocturnas y cuerpo desnudo junto al río pro-
fundo de brillantes escupidas. Hombre de ojos anti-miopes
exploradores de infinidad. Hombre de rostro en sombra y cuerpo genio
abstracto. Hombre sin miedo de pluma en mano ni de ojos en ser ni
sonrisa suprema. Hombre dios llegaste solo de infinitudes
asombrofantasmales ornado de lágrimas de superioridad vergonzante.

Hombre destructor de tabúes y cielos estrellados. Hombre de frágiles
vestidos que caen dejando hermanos desnudos. Hombre sin alimento
para otorgar a los que buscan. Hombre de altos mares de surcos
desolados. Hombre-barco blanco. Hombre que arrancaste el vómito
para sepultar el mito. Hombre de tiempo y espacio que arrancan
cuerdas locuras. Hombre superhombre, frialdad y tibieza en conjunción.
Hombre.

Alejandra Pizarnik.

queremos flores, mujeres.

2010-04-07T16:04:00.000-07:00

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres

¡Qué poco es un solo día, hermanas,

qué poco, para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!

De la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos

-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-

deberían pavimentar de flores para celebrarnos

(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó

las floridas avenidas postradas de pena de Londres)

Nosotras queremos ver y oler las flores.

Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras

en vez de machos,

Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris

Y de los que nos vendaron los pies

Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio para que

cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina

Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca para

violarnos mientras nuestra madre dormía

Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado

Y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas

Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir

a riesgo de nuestras vidas

Queremos flores del que se protege del mal pensamiento

obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo

Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte

Queremos flores de los que nos quemaron por brujas

Y nos encerraron por locas

Flores del que nos pega, del que se emborracha

Del que se bebe irredento el pago de la comida del mes

Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos testimonios

Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras

Y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos

donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;

arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,

de las que tenaces, una a una, tendremos que surgir.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.

Queremos flores hoy. ¡Cuánto nos corresponde,

el jardín del que nos expulsaron!

Gioconda Belli

mi facebook

2010-03-28T20:19:00.000-07:00

entre dos copas

2010-03-27T16:28:00.000-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=DB0B86zRsqU

Un cuento de Fray Mocho, magistralmente interpretado por Inda Ledesma y Ana María Pichio.

Clarice Lispector entre-vista

2010-03-27T07:42:00.000-07:00

Clarice Lispector

Crónicas de una dama sutil

(Anticipo exclusivo de Descubrimientos , una caja de sorpresas con artículos y relatos inéditos en español de la gran escritora brasileña)

A la hora establecida, me entra por la puerta una muchacha linda y adorable, Cristina. Tiene una de esas caritas difíciles de retratar porque, a pesar de que los rasgos exteriores sean bonitos, lo que más importa son los interiores, la expresión. De inmediato establecimos un contacto fácil. Lo que la hizo informarme: también trabajaba para un periódico y sus compañeros, al saber que iba a entrevistarme, sintieron pena por ella. Dijeron que yo era difícil , que apenas hablaba. Cristina agregó: "Pero usted está hablando".

-Sí, hablé -¿cómo resistir? Había comenzado el racionamiento de luz, y Cristina, para estar cerca de las dos velas que encendí, se sentó en la alfombra, y ya formaba parte de la casa.

Sus preguntas eran inteligentes y complicadas, casi todas sobre literatura. Dije: pero pensé que lo que le interesaría a la mujer de clase media sería si me gusta comer porotos con arroz. Respondió tranquila: "Ya llegaremos ahí. Aquello era sólo el comienzo".

Y me fui encantando con Cristina. Está de novia. Qué pena, pensé. Me gustaría que se quedara bien sentadita esperando durante muchos años que mis hijos crecieran para que uno de ellos se casara con ella. Pero ella no puede esperar, a mis hijos les está costando crecer. Me reconforta recomendarla como entrevistadora.

Me preguntó si me consideraba una escritora brasileña o simplemente una escritora. Respondí que, en primer lugar, por más femenina que fuera la mujer, ésta no era una escritora, y sí un escritor. El escritor no tiene sexo o, mejor, tiene los dos, en dosis bien diferentes, claro. Que yo me consideraba sólo escritor y no típicamente escritor brasileño. Argumentó: ¿ni Guimarães Rosa que escribe tan brasileño? Respondí que ni Guimarães Rosa: éste era precisamente un escritor para cualquier país.

Cristina estaba con tos y yo también: un aspecto más de unión. La entrevista era entrecortada por accesos de tos, y hasta eso sirvió para romper la ceremonia. Además ninguna de las dos estaba tomando algún jarabe, y por el mismo motivo: pereza.

Mi venganza se resumió en entrevistar también a Cristina. Le hice varias preguntas, a las cuales respondió con simplicidad e inteligencia. Bajo el pretexto de mostrarle retratos que habían hecho de mí, recorrí con ella casi todo el departamento: Cristina era una de las mías, y tenía el derecho a conocerme a través de mi casa. La casa es muy reveladora. Entró en uno de los cuartos donde uno de mis hijos estaba acostado leyendo a la luz de una vela. Él ni se incomodó, tan simple es la presencia de Cristina. Mi otro hijo iba al cine con un amigo. Y él, que está en la edad de mostrar que es independiente de la madre, tampoco se perturbó al darme un beso de despedida frente a la muchacha. A mi otro hijo no le importó interrumpirnos para pedir dinero para comprar Manchete: era el anochecer de un miércoles. Terminé tan a gusto que estiré las piernas encima de una mesa y fui descendiendo sofá abajo hasta estar casi acostada.

Cristina, tú representas lo mejor de la juventud brasileña. Da orgullo. Quiero que mis hijos un día lleguen a ser así.
Además, una pregunta que me hizo: si lo que más me importaba era la maternidad o la literatura. El modo inmediato de saber la respuesta fue preguntarme: si tuviera que elegir una de ellas, ¿qué elegiría? La respuesta era simple: desistiría de la literatura. No tengo dudas de que como madre soy más importante que como escritora.

Cristina me dijo: "El crimen no compensa. ¿La literatura compensa?". De ninguna manera. Escribir es uno de los modos de fracasar. Cristina se sorprendió, me preguntó por qué escribía entonces. Y no supe qué responder.

Lo gracioso es que la muchacha vino tan preparada para la entrevista que sabía más sobre mí que yo misma. Me preguntó por qué mis personajes femeninos están más delineados que los masculinos. En parte protesté. Tengo un personaje masculino que ocupa el libro entero, y que no podía ser más hombre de lo que era.

Percibo que al final estoy teniendo mi venganza: la muchacha escribe sobre mí, pero yo voy y escribo sobre ella. Además, Cristina, ¿quieres ir a cenar conmigo una de estas noches? Sólo tienes que telefonear. Vas a casarte con un diplomático, pero ésta será una cena no diplomática, en nuestro comedor diario probablemente, pues sigo olvidando comprar una campanita para llamar a la empleada y seguramente no podremos cenar en la sala. Además, una gran amiga dadivosa pero distraída dijo que tenía más de una campanita y que me daría una. ¿Dónde está? Me distraigo y no compro, ella se distrae y no me da.

Me preguntó qué pensaba de la literatura comprometida . Me pareció válida. Quiso saber si yo me comprometería. En verdad me siento comprometida. Todo lo que escribo está ligado, por lo menos dentro de mí, a la realidad en que vivimos. Es posible que este lado mío se fortifique más algún día. ¿O no? No sé nada. Ni sé si escribiré más. Es muy posible que no.

Hasta pronto, Cristina, hasta nuestra cena. Parece que yo también te gusté a ti. Lo que es bueno. Pero no sé por qué, después de que leí la entrevista, salí tan vulgar. No me parece que yo sea vulgar. Y no tengo ojos azules.

INICIÁTICA

2010-03-08T18:51:00.000-08:00

Y es que la carne tiene un Címbalo que repica y se retuerce entre el calor de un solsticio de verano.

Soplan Oboes de viento y compases frenéticos.

Yo miraba tus pies por no caer en la hipnosis que envolvía tu aroma de guayabas y palmerales

Y a pesar de todo

mis ojos no pudieron con su 'karma' de vigías insaciables.

Tu boca fué la trampa preanunciada:

me habías silenciado la pregunta aquella tarde cuando el sol pintaba de dorado

las manos y los pasos...

pero supe la respuesta cuando de pié ante mi sangre

dijiste -Salve, Señora de la noche-

Y la danza iniciática rompió los diques.

abrió los ventanales,

arrojó sobre la cama

los restos del naufragio.

La Sonaja.

Nada de prudencia

2010-02-10T17:32:00.000-08:00

Nos habíamos destinado un ángel para las noches de lluvia.

y una pieza de violonchelo para que las cuerdas hablen...

Eras dragón y el agua que te formaba

me hacía navengante en tierras insondables,

ansiando el fuego por la boca

eternauta de tus fauces...

El I ching me había aconsejado 'prudencia'

e hice lo contrario:

Siempre que la mirada oculta esa sonrisa

contradigo los designios

sin pensar que por ancestrales, los símbolos

saben de antemano el poder de dos labios

sobre un 'Scorpion' que en su viento de fuego

lleva en los dientes el estigma de la sangre.

Los peces mas lejanos

2010-01-30T13:17:00.000-08:00

Los peces lejanos de Mandrini

¿Y si de pronto al doblar una esquina o mirar al fondo de un aljibe, como un sobresalto o un estallido, aparece la Belleza?

No importa si en forma de revelado amor, de cielo en un prado nunca visto o de un pájaro posado sobre una rama invisible. Importa que es ella, desnuda en toda su luz. Invasora como el diluvio, real como la sangre de la historia. ¿qué hacer entonces?

Frag del poema 'Los peces mas lejanos' de Eugenio Mandrini (Arg)

2009-12-01T21:50:00.000-08:00

Imagino un bosque de Minervas interpretando harpas y el sonido brotando de la madera antiquísima, como si fuera agua de un planeta no descubierto.

Fuego de hordas pintadas al óleo desde el principio de los siglos, recuperan la sangre alzada en boas de suavísima lengua.

Balbuceos del aire recién nacido al cielo…

Gorjeos de un Gólem que no se recupera del sueño y es rojo como la arcilla de ciertos desiertos...

Y me pregunto que hago aquí, en esta tierra que gira sus párpados y no mira las marcas que trae mi alma, ni las huellas de mis letargos.

Ni le importa mi niñez ni la arboladura de mi raza.

Oh, dioses del desamparo

hechos de barro y menguantes lunas circulares.

Sálvenme de la cordura de pensarme frágil. De la tentación de saberme fuerte y sin embargo, caigo…

Caigo a la frente coronada de naranjos de mi pasado. Me levanto invicta de lágrimas pero llorando.

Arrójenme al agua que no se ve, pero su rumor atormenta la rosa de los vientos y extravía a los pájaros. Piénsenme humana a la manera de Jano, con olivos lleno de espinas y manzanos…

Que yo sabré que hacer con mi niña inmóvil.

Con estas manos.

Presagio

2009-11-11T11:48:00.000-08:00

TANGO: Una pasión argentina que no tiene límites...

DESCANSO

2009-11-08T16:07:00.000-08:00

Por un tiempo inestimable, no apareceré por aqui, ni por mis demás sitios... El planeta seguirá rotando en su eje inclinado y de nadir a cenit, los astros comerán de la mano de los amantes. Hasta entonces!

simple

2009-11-05T15:46:00.000-08:00

(TÚ TENÍAS VEINTE AÑOS

Y YO NO TENÍA EDAD...)

... PORQUE TIENES VEINTE AÑOS

Y YO TENGO MUCHOS MAS.

HOY ME DICES QUE TE VAS, COMO EL VIENTO,

UN CAPRICHO, DESDE LUEGO, Y LIBERTAD...

PORQUE TIENES VEINTE AÑOS

Y YO TENGO ALGUNO MAS...

(**TÚ TENÍAS VEINTE AÑOS Y YO NO TENÍA EDAD)

Frag de una canción de amor.

Sé triste, Altazor

2009-10-30T11:19:00.000-07:00

Sé triste tal cual las gacelas ante el infinito y los meteoros,

tal cual los desiertos sin mirajes.

Hasta la llegada de una boca hinchada de besos para la vendimia del destierro.

Sé triste, pues ella te espera en un rincón de este año que pasa.

Está quizá al extremo de tu canción próxima y será bella como la cascada en libertad y rica como la línea ecuatorial.

Sé triste, más triste que la rosa, la bella jaula de nuestras miradas y de las abejas sin experiencia.

La vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer.

Vamos cayendo, cayendo de nuestro cenit a nuestro nadir y dejamos

el aire manchado de sangre para que se envenenen los que vengan mañana a respirarlo.

Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caerás del cenit al nadir

porque ése es tu destino, tu miserable destino.

Y mientras de más alto caigas, más alto será el rebote,

más larga tu duración en la memoria de la piedra. Hemos saltado del vientre de nuestra madre

o del borde de una estrella y vamos cayendo.

*Frag, de PREFACIO de ALTAZOR. Vicente Huidobro.-

Francisco Madariaga

2009-10-27T08:58:00.000-07:00

A UN RESPLANDOR

Estuvo aquí, y resuena. Con orgullo

le contaré a mis nietos

que desde muy pequeño yo fui amigo

del poeta Francisco Madariaga.

(6-8-1980)

Palabras de Juan A. Vasco

...salido de los elementos (...) brotado de Corrientes como un ojo de agua".

..."Cuando su poesía hace recordar el lenguaje de la corriente de André Breton, no es por ánimo preconcebido, sino porque la palabra surge de él como rugido de jaguar, rumor de lluvia, vuelo de pájaro."...

Raúl Gustavo Aguirre acerca de los primeros libros de Madariaga

"...la coherencia de una pasión salvaje que desliga las palabras de sus relaciones habituales para someterlas a un nuevo y sorprendente sentido”.

Palabras de Oscar Portela

"Junto a Ayme Cesaire, Francisco Madariaga el Argentino Correntino, es uno de los más poderosos poetas de la poesía moderna"

Viajar viajar

2009-10-24T10:51:00.000-07:00

Creo que viajar no vale la pena si uno no lleva consigo su vida. Es algo que estoy confirmando a mis expensas durante estos días melancólicos en París.

Es paradójico, pero un viaje se soporta sólo si es insignificante, si no cuenta, si no deja huella. Uno viaja, se va al otro lado del mundo, pero deja su vida en casa, guardada y lista para recuperarla a la vuelta.

Salvo que cuando uno está lejos se pregunta si por casualidad no habrá traído su vida consigo, sin querer, y allá no habrá quedado nada.

Basta con la duda para crear un miedo atroz, insoportable, sobre todo porque es un miedo a nada, una melancolía.

Frag de la novela de César Aira La costurera y el viento. (Arg)

Volverse loca.

2009-10-24T10:27:00.000-07:00

Loca ya, a Delia Siffoni la desaparición de su único hijo la volvió loca. Entró en un frenesí. Espectáculo prodigioso, postal perenne, cine trascendental, escena de las escenas: ver a una loca volverse loca.

Es como ver a Dios. La historia de estas últimas décadas ha hecho más y más rara esa ocasión.

Aunque fui testigo, no me atrevería a intentar una descripción. Me remito al juicio del barrio; en él, la última palabra la tenían los miembros del mismo sexo que el enjuiciado.

Los hombres se hacían cargo de los hombres, las mujeres de las mujeres. Mi mamá era entusiasta partidaria de la desesperación, tratándose de los hijos. Según ella, no quedaba otra cosa: aullar, perder la cabeza, hacer escenas.

Nunca tuvo que hacerlas, por suerte; tenía sangre alemana, era en extremo discreta y reservada, no sé cómo se las habría arreglado. Cualquier otra cosa equivalía a ser "tranquila", lo que en su idioma alusivo, pero muy preciso, significaba no amar a su prole. Más allá de la desesperación no veía nada. Después sí vio, vio demasiado, cuando nuestra felicidad se hizo pedazos; pero en aquel entonces era muy estricta: la escena, el telón del grito, y atrás nada.

En realidad, ni a ella ni a ninguna de sus conocidas le había sido necesario nunca volverse locas de angustia; la vida era muy poco novelesca entonces... La locura de una madre sólo podía desencadenarla, hipotéticamente, algún accidente horrendo que les pasara a los hijos.

A nosotros los chicos, libres y salvajes, nos pasaba de todo, pero no lo definitivamente horrendo. No nos perdíamos, no desaparecíamos... ¿Cómo perderse en un pueblito en el que todos se conocían, y casi todos estaban más o menos emparentados?
Extraviar un hijo sólo podía pasar en laberintos que no existían entre nosotros.

***Frag de la novela de César Aira, 'La costurera y el viento'.